Записки краеведа, или на всякого мудреца довольно простоты...

Картинки с фотовыставки Сергея Зайцева в ГЗИКМ:
( Read more... )

Только недавно вернулась с презентации нового сборника "Зелита". Сие издание, сознаюсь, я серьезно не воспринимала, оттого дала туда три своих оды, разным (но каким!) лирическим героям посвященные.
Когда я раскрыла сей сборник - вошла в легкий шок. Вместо проставленных мною иницалов: в 1-й оде - А.В-ву, во второй - В.А-ву, а в третьей, разумеется, обожаемому С.З-ву, обнаружила в всех трех вариантах лишь один и тот же инициал "А.В-ву". Когда я вышла на сцену, то ехидно заметила редакторам сборника, что вообще-то я, во первых, настоящий краевед и историк-архивист, поэтому требую исторической достоверности, а во-вторых я краевед еще и несколько легкомысленный и не надо мне приписывать излишнего постоянства. Впрочем, они конечно, правы, я постоянная в своих симпатиях... но к троим героям, а никак не к одному А.В-ву. О высоких чувствах здесь, в этих одах, вообще не говорится (ведь это не для публичного обзора, знаете ли).
Пришлось забрать свои авторские экземпляры и убрать в долгий ящик - не дарить же ребятам такое. Впрочем, А.В-ву может и стоило бы подарить, вдруг оценит такое внимание и, в порядке исключения, выпишет премию совместителю (мне то есть) к Новому году. Начальству следует льстить, если уж оно так прекрасно во всех отношения.

( Read more... )

24 октября (в субботу) в 16-00 в "Творческом лицее" (корпус 813) состоится поэтический вечер по стихам Владимира Лактионова. Выступают автор и незабвенная звезда социокультурного феномена, почти наукограда-Зеленограда Moorlein собственной персоной! ПРИХОДИТЕ!

И ещё - кто не был пока на фотовыставке Сергея Зайцева "Врата к кристальному простору" в Зеленоградском музее - срочно приходите до 28 октября - не пожалеете, гарантированно.

В одном из подъездов случайно узрела сие творение.
Очень кстати он висел там. Оттого пришла к выводу, что у каждого персонажа прям есть свой прототип, так что поищите сходство. Любое совпадение всё же прошу считать случайным.

P.S. Поскольку пиар кого-то или чего-то для меня дело крайне неблагодарное, как подсказывает мне мой неоднократный печальный опыт наступания на те же завалявшиеся в запаснике грабли, продолжу в своем излюбленном стиле шаржей-фельетоном отпускать комплименты своим друзьям.

Ролик, снятый errant_snow

В почти выселенной пятиэтажке в еще жилую квартиру стучится мужик, вероятно из ближайшего дома. В сумке у мужика бутылки...
- Ты дома? Открывай!
- Пошел нафиг!!! Открываю!

Закатные облака сегодня снова представляли собой нежное зрелище из тающего фруктового льда, как тогда, позапрошлым августом. Такими их увидела я (и я тоже!)... А потом они стали хрустальными и растворились...
Они утонули во мраке скорой ночи, высвеченные рыжими бликами лучей.
Мой облик не отразился в мутных зеркалах луж. Ночь завесила их кисеей.
Не случайно, ведь образ почти русалочий, не смеет отразить ни одно зеркало. Мой образ нынче создан искусственно, но он был столь правдоподобен, что в него верили случайный прохожие, сторонясь Видения бездны. Вот так, почти неуловимо, cкользить по первому золоту листьев, не этого ли я желала?
Отчего в темноте все машины на одно лицо, а дома расплываются разлитой акварельной водой по приглушенному асфальту?
Я вновь устремилась в ночь, такую предосенне-темную, но такую пронзительно светлую, такую прозрачную!

Мое почтение, господа! Я призрак, восставший из гроба, с одного из московских некрополей.
В позапрошлом веке я была чиновником-литератором, оттого ныне прославляю его имя в истории. Получив в оной жизни воплощение уездной барышни, я научилась менять образы до неузнаваемости, оборачиваясь то в трепетно-прекрасного молодого повесу, то в настоящего офицера органов безопасности, то в приятную во всех отношениях даму, и даже в Господина Председателя одного Союза, коему выпало почетная доля возглавлять кафедру и обладать не только всяческими учеными заслугами и сотнями научных публикаций, но и сотней талантов.
У меня черезчур много образов, в них я запуталась, как в своем прошлом. Не забывайте, ведь я призрак с погоста.

Одним словом я - не я, я - лит.проект, равно, как и все мое окружение. С чем я почту за честь сама себя поздравить и выпить бокал шампанского, сама с собой у зеркальной глади, в которой я не отражаюсь.

P.S. Итак, для особо одаренных анонимов, создающих массу пустых аккутов в ЖЖ, пребывающих в состоянии зомбированного сидения у монитора 24 часа в сутки, предлагаю подписаться под каждым словом моей биографии... и пройти курс реабилитации в психиатрической клинике.

Бывают сны, которые приходят
Из ночи в ночь, как маньяки и воры;
Бывают сны, которые приходят
Из хаоса и бездны, под стон и лепет
Алкающей, безумной сворой
У сонной розы обрывают лепестки.

И немощь, черной паучихой
Вползет в постель и хоботом-устами
К безвольной нежной плоти припадет.
И пеленает мышей летучих стая
Прозрачной розы лепесток в ночи,
Смеется паучиха и призраки прядет.

Смеющийся уродец с черной жабой
И с птицей с перебитыми крылами
Дохнет гнильем и смрадом и чресла
обнажит,
В его руках забьется птица живо,
А он потянется слюною жадной
И червем поползет по белым
лепесткам.

Бывают сны, которые приходят
И жалят, и мозг пылает адом,
И черные рогатые личины,
Кривляясь, человека как личинку
Несут на острие мохнатым стадом,
И человечьи очи, лепестками,
в мучителей глядят.

P.S. Кто скажет, что я подмазываюсь к своему лит.куратору, о том стихи  ;)

Рекомендую эту творческую зарисовку  errant_snow . Архангельская губерния, Лайский Док

Нехотя заходя за лесную полосу, солнце растрепало лучи-хвостики о ветви сосен. Оранжевый закат растаял раньше, чем ожидалось. Лето доиграло пьесу до последнего действия, осыпая вениками борщевиков и шапками пижм свой путь к финалу.
Лаковые крылья чаек отсвечивали в медово-янтарных бликах вечерней зари.
Сквозь цвет коррозии опор и травинок-метелок проступали сумерки.
Они слились с гладью воды.
Город раскрывал оранжевые бутоны фонарей. Луна, томно прячась за паутину облаков, подражала искусственным городским огням. Медленно возгорался ее бледно-оранжевый плафон... Ей снился сон о затмении.

Прогулка с моей приятельницей литераторшей Т.П. и разговоры о литературе вдохновили меня на этот вот пост. Впрочем, литераторша моя здесь явно ни при чем, ей-то крайне далеко до такого высокого искусства, о коем пойдет речь ниже:
( Read more... )

Спит у берега осока. Колышет ее ветерок, легкий, как закатные облака. Паутина ряски завесила озерное зеркало. Легенды, забытые в веках, алатырными буквами напишет на нем угасающий луч. Протяжно закричит цапля в ответ теплому ветерку.
Но нынче спит осока, и нет ей дела до обманов вечерней зари.
( Read more... )

Неплохой автор, он же Господин Составитель у себя в блоге выложил сие творение (чье не указал, не то его лично, а скорее вcего тоже у кого-то украденное по принципу флеш-моба. Но я в сем усмотрела лишь мне ведомое и занятное, не столько как краеведу, сколько как Анти-музе Лирического героя, коему лично рекомендую... посмотреть на свои окошки.

Итак, сегодня я пригласила сама себя на прогулку моей мечты - в электромир Белого Раста, где от огромной такой подстанции расходятся сети линий электропередач 220, 500 и 750 кВ. Провода гудели над моей головой, слегка электризуя волосы. Между тем надвигалась гроза. Впрочем,я забыла о своем спутнике, поскольку его не интересовала электро-экскурсия и электро-фотофиксация. И вообще, бродить под ЛЭП ему не было резона.
Не то от избытка электроволн, не то охватившего меня вдохновения, аккамуляторы моего фотоаппарата моментально разрядились, поймать все электро-мотивы мне не удалось. Фотоаппаратом собеседника я воспользовалась лишь позже, поскольку долго блуждала одна под проводами.
Опоры, устремленные в высь, ожидали ливня, излучая невидимые, сине-фиолетовые волны электровосторга, их провода расчертили небо, а изоляторы отливали в уходящих в тучи закатных отблесках... Они тоже умеют грезить.
( Read more... )

- Ты, самое, дверь закрыл или нет?
- Ну а что я сумасшедший что ли?
- Ну а как же!

***
- Ты пиши, пиши, самое, все равно ничего не поймешь!

Красно-желто-сиреневая гамма тюльпанов смешивается с гаммой заката... Склоняя к газону растрепанные прически, тюльпаны столь же вялы и безжизненны сегодня, как и этот бледный закат. Этим вечером лишь рано вспыхнувшие фонари сверкают, высоко подняв головы и распустив лепестки лучей.
Усталые прохожие, непроизвольно вглядываясь в небеса, не замечают их блеклоcти.
Укрывшись под сень стеклянных павильонов-колпаков, забываются в случайных мыслях неслучайные личности.
Майский ливень смоет их грезы, завершив сезон расцвета новыми закатами. А они по-прежнему будут мечтать о замысловатых созвездиях, начертанных тенями на обороте снов. И по-прежнему не будут замечать цветов обреченности вечерней зари.